вот этот город я скажу что люблю
Город
Вот этот город.
Я скажу, что люблю,
но скажу, что люблю вослед
любви, что этим городом прошла.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю
этот синий прозрачный свет
зависшего над городом крыла.
Только что ж я люблю? Дым его площадей,
или пьяную пену помпезных огней,
беломраморный зал – там, где вор и делец –
иль промозглый подвал – там, где сор и певец?
Этот город, где Ника, как выкрик, летит
над растресканой жалобой кариатид,
над подсохшею коркою вечных трущоб.
Я люблю этот город. Но. что же еще?
Город,
детский отсвет ловлю
в беглых взглядах твоих людей,
в кипении наречий и племен.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю –
все больнее и все нежней –
мой детский, мой неутоленный сон.
И ты помни, душа, отчего суета:
здесь врата на Кавказ и в Россию врата,
и не слышно за гулом и лязгом ворот,
что мальчоночка мне под гитару поет,
а залетный торговец с компанией дам
переводит мальчоночке жизнь по складам,
и, прищурясь, глядят приблатненный юнец,
и отец городской – он же крестный отец.
Из России сквозняк, да с Кавказа сквозняк,
повстречавшись – как скорый, и как товарняк –
вдохновенно гудят в разошедшийся шов
приоткрытых ворот.
Только что же еще.
. а еще старый двор, проперченный золой,
с легендарной, воспетой ростовской урлой,
и родное, а нынче чужое, окно –
я ушел, а оно еще отворено.
А потом, проржавев на придонных ветрах,
дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах,
и сотрется, и в Дон с талым снегом стечет…
Я люблю этот город.
Но что же еще.
Уходящий мой город, мальчишеский сон,
убывающий в небыль, сползающий в Дон,
уносимый потоком безжалостных дней,
мне швыряет, как пену, своих голубей!
И в бегущей – сквозь пену – галдящей толпе,
я бегу – я со всеми – я сам по себе,
и теряю свой след, и мой путь освещен
этим детским лицом.
Слышишь?
Да ты и не слышишь, о чем я тебе!
Кто я тебе. и что ты мне.
Да, я люблю – но кто я тебе?
Тише –
сам себе я твержу – что я могу сказать? –
только
смешенье снов и слов – все, что скажу.
Знаешь –
вся нежность моя и боль –
ночью
нежнее боль и нежность больней.
Позже,
пусть кто-нибудь скажет: что же еще?
Позже
пусть кто-нибудь скажет, в чем виноват,
после,
когда взойдут огни и сойдет закат,
после.
Но это после меня.
Да.
Вот этот город
Я скажу что люблю, но скажу что люблю во след
Любви, что этим городом прошла.
Вот этот город
Я скажу, что люблю этот синий прозрачный свет
Зависшего над городом крыла.
И ты помни, душа, от чего суета :
Здесь врата на Кавказ и в Россию врата
И не слышно за гулом и лязгом ворот,
Что мальчоночка мне под гитару поет.
А залетный торговец с компанией дам
Переводит мальчонечке жизнь по складам,
И прищурясь глядят приблатненный юнец
И отец городской, он же крестный отец.
А еще старый двор проперченный золой
С легендарной, воспетой ростовской урлой
И родное, а нынче чужое окно.
Я ушел, а оно еще отворено.
Уходящий мой город, мальчишеский сон
Убывающий в небыль, сползающий в Дон,
Уносимый потоком безжалостных дней
Мне швыряет как пену своих голубей.
Well, I just love the smoke of its squares
Or spicy foam of pompous lights,
The White Marble Hall is where the thief and the businessman
Or is the dank cellar where the litter and the singer are?
This city where Nika looks like a cry
Over the cracked complaint of Caryatid,
Over the dried crust of eternal slums.
I love this city, but what else?
And you remember, soul, what makes the fuss:
Here are the gates to the Caucasus and to Russia
And can not be heard behind the roar and clang of the gate,
That the little boy sings to me under the guitar.
A flight attendant with a company of ladies
Translates the boy’s life into warehouses,
And squinting stare at a young man
And the father of the city, he is the godfather.
And a draft from the Caucasus, a draft from Russia,
Having met as fast and as a commodity,
Inspirationally buzzing into the open stitch
Ajar gates, just what else?
And the old courtyard covered with ash
With the legendary glorified Rostov url
And native, and now someone else’s window.
I left, but it is still open.
And then, rusting in the bottom winds,
The house will crumble to dust, the house will crumble to dust
And erased, and in the Don flows with melt snow.
I love this city, but what else?
Leaving my city, boyish dream
Waning into fiction, sliding into the Don,
Carried away by a flood of ruthless days
I am thrown like the foam of my pigeons.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю,
но скажу, что люблю вослед
любви, что этим городом прошла.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю
этот синий прозрачный свет
зависшего над городом крыла.
Только что ж я люблю? Дым его площадей,
или пьяную пену помпезных огней,
беломраморный зал – там, где вор и делец –
иль промозглый подвал – там, где сор и певец –
этот город, где Ника, как выкрик летит
над растресканой жалобой Кариатид,
над подсохшею коркою вечных трущоб?
Я люблю этот город. Но. что же еще?
Город,
детский отсвет ловлю
в беглых взглядах твоих людей,
в кипении наречий и племен.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю –
все больнее и все нежней –
мой детский, мой неутоленный сон.
И ты помни, душа, отчего суета:
здесь врата на Кавказ и в Россию врата,
и не слышно за гулом и лязгом ворот,
что мальчоночка мне под гитару поет,
а залетный торговец с компанией дам
переводит мальчоночке жизнь по складам,
и, прищурясь, глядят приблатненный юнец,
и отец городской – он же крестный отец.
Из России сквозняк, да с Кавказа сквозняк,
повстречавшись – как скорый, и как товарняк –
вдохновенно гудят в разошедшийся шов
приоткрытых ворот.
Только, что же еще.
. а еще старый двор, проперченный золой,
с легендарной, воспетой ростовской урлой,
и родное, а нынче чужое, окно –
я ушел, а оно еще отворено.
А потом, проржавев на придонных ветрах,
дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах,
и сотрется, и в Дон – с талым снегом – стечет.
Я люблю этот город.
Но, что же еще.
Уходящий мой город, мальчишеский сон,
убывающий в небыль, сползающий в Дон,
уносимый потоком безжалостных дней,
мне швыряет, как пену, своих голубей!
И в бурлящей, сквозящей, бегущей толпе
Я бегу, я со всеми и сам по себе,
И теряю свой след. и мой путь освещён
Этим детским лицом, только что же ещё?
Leaving my city, boyish dream
waning into fiction, sliding into the Don,
carried away by a stream of ruthless days
I throws my pigeons like foam!
And in the bustling, passing, running crowd
I’m running, I’m with everyone and on my own
And losing my mark. and my path is lit
With that childish face, just what else?
Геннадий Жуков Вот этот город.
Текст песни «Геннадий Жуков — Вот этот город. «
Вот этот город
Я скажу что люблю, но скажу что люблю во след
Любви, что этим городом прошла.
Вот этот город
Я скажу, что люблю этот синий прозрачный свет
Зависшего над городом крыла.
И ты помни, душа, от чего суета :
Здесь врата на Кавказ и в Россию врата
И не слышно за гулом и лязгом ворот,
Что мальчоночка мне под гитару поет.
А залетный торговец с компанией дам
Переводит мальчонечке жизнь по складам,
И прищурясь глядят приблатненный юнец
И отец городской, он же крестный отец.
А с Кавказа сквозняк, из России сквозняк,
Повстречавшись как скорый и как товарняк,
Вдохновенно гудят в разошедшийся шов
Приоткрытых ворот, только что же еще
А еще старый двор проперченный золой
С легендарной, воспетой ростовской урлой
И родное, а нынче чужое окно.
Я ушел, а оно еще отворено.
А потом, проржавев на придонных ветрах,
Дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах
И сотрется, и в Дон с талым снегом стечет.
Я люблю этот город, но что же еще
Уходящий мой город, мальчишеский сон
Убывающий в небыль, сползающий в Дон,
Уносимый потоком безжалостных дней
Мне швыряет как пену своих голубей.
Слышишь, да ты и не слышишь о чем я тебе.
Кто я тебе и что ты мне, да я люблю но кто я тебе
Тише я сам себе твержу, что я могу сказать
Только смешенье снов и слов.
Все, что скажу знаешь :
Вся нежность моя и боль, ночью нежнее боли нежность
Больнее. Позже пусть кто-нибудь скажет, что же еще позже,
Пусть кто-нибудь скажет в чем виноват после,
Когда взойдут огни и сойдет закат после,
Но это после меня, да.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю,
Но скажу, что люблю вослед
Любви, что этим городом прошла.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю
Этот синий прозрачный свет
Зависшего над городом крыла.
Только, что ж я люблю? Дым его площадей,
Или пьяную пену помпезных огней,
Беломраморный зал — там, где вор и делец —
Иль промозглый подвал — там, где сор и певец —
Этот город, где Ника, как выкрик летит
Над растресканной жалобой Кариатид,
Над подсохшею коркою вечных трущоб?
Я люблю этот город. Но. что же еще?
Город,
Детский отсвет ловлю
В беглых взглядах твоих людей,
В кипении наречий и племен.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю —
Все больнее и все нежней —
Мой детский, мой неутоленный сон.
И ты помни, душа, отчего суета:
Здесь врата на Кавказ и в Россию врата,
И не слышно за гулом и лязгом ворот,
Что мальчоночка мне под гитару поет,
А залетный торговец с компанией дам
Переводит мальчоночке жизнь по складам,
И, прищурясь, глядят приблатненный юнец,
И отец городской — он же крестный отец.
Из России сквозняк, да с Кавказа сквозняк,
Повстречавшись — как скорый, и как товарняк —
Вдохновенно гудят в разошедшийся шов
Приоткрытых ворот. Только, что же еще.
. а еще старый двор, проперченный золой,
С легендарной, воспетой ростовской урлой,
И родное, а нынче чужое, окно —
Я ушел, а оно еще отворено.
А потом, проржавев на придонных ветрах,
Дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах,
И сотрется, и в Дон — с талым снегом — стечет.
Я люблю этот город. Но, что же еще.
Уходящий мой город, мальчишеский сон,
Убывающий в небыль, сползающий в Дон,
Уносимый потоком безжалостных дней,
Мне швыряет, как пену, своих голубей!
И в бегущей — сквозь пену — галдящей толпе,
Я бегу — я со всеми — я сам по себе,
И теряю свой след, и мой путь освещен
Этим детским лицом. Только, что же еще.